Bar sulla spiaggia.

Con un ragno funambolo,

Martini e olive.

S'apre una rosa.

Tutto quel che puoi fare

è inginocchiarti.

Povero gatto.

È un marameo di rondini

irrispettose.

Niente da perdere,

niente da guadagnare:

felicità.

Il tordo spara

pallini di mimosa

sul cacciatore.

Serve a pulirlo

e non a riprodurlo,

la carta, il culo.

Grigio stupore

sulla faccia del geco,

al mio apparire.

Topi su topi.

Oggi perfino il cielo

è grigio topo.

Quando fa freddo

il gatto delle nevi

miagola in diesel.

Amo novembre,

il mese in cui fioriscono

i cimiteri.

A tutto gas.
Gas chamber, campingaz
e Gaza strip.

Quando fa freddo,

sulle strade ferite

si sparge sale.

Forse ha sei anni.

Certo ha una mano tesa

e i piedi nudi.

Ma quanto è mesto

tornare dal lavoro

col buio pesto?

Io, calze umide.

L'inverno, piedi freddi.

Che bella coppia.

Tergiversare

è girare le terga,

non dare il culo.

L'ape lo sa.

Per battere le ali

servono i muscoli.

Zig zag di lucciole,

tutte intorno all'ubriaco

in bicicletta.

Qualche anno fa

c'era vita, nel fosso,

sotto la schiuma.

Lo devo ammettere.

Talvolta ci ho pisciato,

nel lavandino.

È primavera.

Anche l'armadio sogna

di germogliare.

La gente semplice

imbandisce una tavola

con due sorrisi.

Lungo le strade

troppi fiori sfioriscono

vendendo amore.

Sopra le nuvole

che scorrono sul fondo

guizza una trota.

Li amo, riamata.

I fiori non lo sanno

che sono vecchia.

Solo in due casi
puoi bere: in compagnia
o in solitudine.

Il sole ride

coi mille denti d'oro

della pannocchia.

Dice "son vivo"

in alfabeto morse,

il nascituro.