Ma le formiche

ce l'hanno, il cartellino?

No. E perché corrono?

Il Cielo innalza

chi poi vuol far cadere.

Io, raso terra.

Mano invisibile,

la carezza del vento

sull'erba alta.

Vanno su e giù,

le formiche. Si scontrano

e poi si scusano.

È notte fonda,

ma il merlo non la sa,

l'ora legale.

Crepa nel grigio.

Ne zampillano il verde,

il giallo e il rosso.

Aghi di pino.

Scavo col piede e, sotto,

aghi di pino.

Già verde e viola,

il carciofo si fa

pistacchio e fragola.

Sono cattolica

perché nacqui cattolica.

Io non rinnego.

Bello svegliarsi

e, lì per lì, ignorare

chi e dove sei.

Suonando il flauto,

sollevare una gamba,

come le gru.

Mosca d'ottobre,

più ti scaccio di casa

e più rientri.

Giorno per giorno

l'orchidea si sta aprendo.

Mai disperare.

Soltanto i fiori

in piena terra ridono

nel cimitero.

Pioggia d'autunno.

Il fiore s'apre a calice

ed offre un drink.

È amareggiata

la mareggiata che

non fa alcun danno.

Aria spaesata?

Certo. Ma il mio paese

chissà dov'è.

Siepe di evonymus,

te ne fotti dell'ora

dell'Anticristo.

Tutto prevede

ed a tutto provvede

l'occhio del Padre.

Foglia di fico,

perché nascondi l'erba

e non il lurido?

Ma come fa

la gemma a perforare

questa corazza?

Sole riflesso

su un vetro dirimpetto.

Meglio di niente.

Questi bacilli

possono esser maligni,

se Tu li hai fatti?

Piove. Una rondine,

più che volare, nuota,

piano, a mezz'aria.

Una grattugia

al posto dell'archetto.

Eppure è musica.

La perla appesa

ad ogni foglia attira

poeti e ladri.

Ci puoi mangiare,

se la cera ti piace,

su questo marmo.

Sto tra due fuochi,
il camino e la stufa.
Ma è fuoco amico.