Formica a zonzo.
Forse è sempre la stessa,
ogni mattina.

Quando fa buio,

i girasoli piangono,

ma zitti zitti.

Buchi nell'acqua,
la pioggia sull'asfalto.
Acqua nei buchi.

Non badi a spese,

col profumo, narciso.

Sembri una zoccola.

Cade una ghianda.

Se sei immerso in un libro,

rischi l'infarto.

Blu come il mare,

il cielo. Ma, a tuffarvisi,

chi se la sente?

Con foglie d'acero

o con acini d'uva

è sempre vino.

Torna l'autunno,

con lo stesso vestito

dell'anno scorso.

Una beccata

e un frullo d'ali. Resta

la cacatina.

Che vuoi da me,
orchidea svergognata?
Sono in pensione.

Tetto sfondato.

E un fico rigoglioso

alla finestra.

La lumachina
cammina con la lingua.
Farà carriera.

Sotto il ciliegio

è tutto buono: pane,

formaggio e petali.

Sant'Agostino,
san Tommaso e un haikuino.
È un buon mattino.

Superstizione
è tutto quel che resta
ad un superstite.

Se chiudi un occhio,

basta pulirne solo

una, di lente.